É tão triste ver
Em tuas palavras
Outrora refulgentes e belas
Melancolia.
Ver-te ao fim de si mesma
Ou mesmo ao de nós
Que em mim não existe.
Esquecer que um dia amou-se
Assim
Impessoal como esse verbo conjulgado
É o que parece sermos
Agora.
O que há, porém, de nunca se desvencilhar de mim
É a ternura
Com que o colo teu
Um dia me encostaste ao peito.
Parece-me, irreversivelmente, um fardo
Ter de escrever.
As mãos trêmulas, além dessas palavras
Não querem nada
Além de seus cabelos
E seus pernas
E seus desejos
Que eu sempre hei de desejar
De amar
Mesmo que…
Um dia seja apenas um poema
Um desses que fiz
E amei sozinho.
Mesmo que não haja mais.
Um comentário:
Não sabia se lia, ou se chorava.
Aprendi a conciliar na terceira vez.
Poema é com você mesmo.
Até Di.
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